Chispa II

Las memorias de uno suelen ser desmemoriadas. Con el paso de los días se llega a entender, a sospechar, cual es el propósito de estar sentado de este lado de la vereda.
Con la genialidad de la incertidumbre se camina alegremente por las sendas de los diálogos ajenos.
Se escucha la caricia del viento de otoño en una nueva ventana llena de luz.
Mirada picara sobre esas letras -que encierran en sus manos -
Memorias desmemoriadas justo a tiempo del destiempo. En las orillas del olvido se recuerdan las cosas mas ridiculas y agradables de vivir.

Chispa

Encerrar una chispa dentro de la cristalidad de una gota lluvia seria la imagen mas metafórica para describir.
La facilidad de descripción de otros fluía sin cesar pero hoy esta callada la inspiración. Revelar lo que se esconde es tarea inverosímil cuando se desangra desde una mirada.
Estalla este mundo, pequeño de cuatro de paredes, al respirarse la primer chispa de las ligerezas inmediatas. Mueca de adversidad en el primer roce de risas. Alivia la pesadez de parpados hambrientos de novedades que despierten de sueños, solo una gota de lluvia.
Retumba sobre la ventana fría de picardia. Goza al entretejer palabras que llegan a rompen cabezas.
Teje y desteje sin un Ulises que regrese y estalla este mundo en una mueca de aprobación.
Leves movimientos de compases que se extrañan en el perdón del engaño. Fotografías que marcan la quietud de un alma perdida en la perversidad.
Blancura de lo tierno y de ese amor en la eternidad.